"A Musa em Férias" de Guerra Junqueiro

 Bernardino Machado, no Porto em 1906, na casa de Guerra Junqueiro (na escada quase ao cimo) ladeado por Afonso Costa (à esquerda) e António José de Almeida (à direita)

A amizade entre Bernardino Machado e Guerra Junqueiro começou em 1867, quando ambos iniciaram os estudos na Universidade de Coimbra. O livro de versos de Guerra Junqueiro - "A Musa em Férias"- é dedicado aos seus companheiros universitários - Luís de Andrade, Alfredo Teixeira Pinto Leão e Bernardino Machado. Transcrevemos as páginas do "Anuário da Universidade de Coimbra do Ano Lectivo de 187 para 1868". onde estão referenciados estes quatro alunos e os seus professores.

(Dedicatória de introdução a «A Musa em Férias»)



Recordam-se vocês do bom tempo d'outrora,

Dum tempo que passou e que não volta mais,

Quando íamos a rir pela existência fora

Alegres como em Junho os bandos dos pardais?

C'roava-nos a fronte um diadema d'aurora,

E o nosso coração vestido de esplendor

Era um divino Abril radiante, onde as abelhas

Vinham sugar o mel na balsâmica em flor.

Que doiradas canções nossas bocas vermelhas

Não lançaram então perdidas pelo ar!...

Mil quimeras de glória e mil sonhos dispersos,

Canções feitas sem versos,

E que nós nunca mais havemos de cantar!

Nunca mais! nunca mais! Os sonhos e as esp'ranças

São áureos colibris das regiões da alvorada,

Que buscam para ninho os peitos das crianças.

E quando a neve cai já sobre a nossa estrada,

E quando o Inverno chega à nossa alma,então

Os pobres colibris, coitados, sentem frio,

E deixam-nos a nós o coração vazio,

Para fazer o ninho em outro coração.

Meus amigos, a vida é um Sol que chega ao cúmulo

Quando cantam em nós essas canções celestes;

A sua aurora é o berço, e o seu ocaso é o túmulo

Ergue-se entre os rosais e expira entre os ciprestes.

Por isso, quando o Sol da vida já declina,

Mostrando-nos ao longe as sombras do poente,

É-nos doce parar na encosta da colina

E volver para trás o nosso olhar plangente,

Para trás, para trás, para os tempos remotos

Tão cheios de canções, tão cheios de embriaguez,

Porque, ai! a juventude é como a flor do lótus,

Que em cem anos floresce apenas uma vez.



E como o noivo triste a quem morreu a amante,

E que ao sepulcro vai com suas mãos piedosas

Sobre um amor eterno — o amor dum só instante —

Deixar uma saudade e uma c'roa de rosas;

Assim, amigos meus, eu vou sobre um tesouro,

Sobre o estreito caixão, pequenino, infantil,

Da nossa mocidade, — a cotovia d'ouro

Que nasceu e morreu numa manhã d'Abril! —

Desprender, desfolhar estas canções sem nexo,

Estas pobres canções, tão simples, tão banais,

Mas onde existe ainda um pálido reflexo

Do tempo que passou, e que não volta mais.